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[Horde] Morterune
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[Horde] Morterune
par Invité Mar 2 Mar - 17:46
Le silence.
Ce silence si particulier précédant le début d’une bataille. Le temps arrêté un instant, une éternité, permettant aux combattants de se concentrer.
Elle frappa deux fois le sol de son épée.
Elle commençait chaque combat ainsi, par ce rituel. Elle ne saurait dire pourquoi, certains y aurait vu bien des choses mais elle restait un être simple, ayant besoin de ce geste pour se porter chance.
Elle affermit sa main sur la lanière du bouclier, ancra ses pieds fermement sur le sol et attendit, regardant face à elle, enfin prête, sentant l’exaltation de la bataille monter en elle.
Elle était une guerrière.
Elle ne vivait que pour et par les armes, les maniant mais les forgeant aussi avec passion et amour, heure après heure, jour après jour. L’armure qu’elle portait lui avait été imposée par son ordre militaire mais elle aurait été tout aussi capable d’en faire autant.
Le son d’une corne. Le hurlement des deux armées.
Elle aussi hurlait.
Un cri fort, puissant, son cri de guerre « SANGVAILLANT ! Passe et détruis ! »,celui que ses ancêtres avaient clamé, tour à tour, écumant les plus grands champs de bataille, versant leur sang pour leur royaume et leur roi, un sang vaillant, parole royale qui leur avait valu ce titre et ces terres, cette petite baronnie enclavé sur son île dans la Forêt des Pins argentés, aujourd’hui brisée, ravagée, disparue de la surface d’Azeroth par la déferlante de ses ennemis.
Cet esprit de revanche familial qui lui avait enferré cette haine au cœur. Elle avait cette culture du combat qui lui avait rarement fait commettre des erreurs stratégiques, mais ô combien avaient été nombreuses ses erreurs humaines !
Un sens de l’honneur et un code strict, une discipline de fer qui lui avait été imposée dès sa jeune enfance avait fait d’elle un combattant droit et fier, soumis à des concepts tels que l’obéissance ou la hiérarchie qui pour elle, étaient une seconde nature.
L’acceptation de ces concepts la faisait parfois passer pour un être sans âme, ultra conservateur, incapable en apparence d’avoir sa propre opinion. Ses pires détracteurs la traitaient de « simplette », se moquant de sa capacité à obéir sans rechigner. Elle ne relevait jamais ce genre d’ânerie, n’ayant que peu de temps à consacrer à son entraînement et sa forge, elle ne s’arrêtait pas à ce genre de contingences.
Avec le recul, peut-être aurait-elle dû y faire plus attention, cela lui aurait sans doute permis d’élucider le mystère des yeux bleus de ce jeune capitaine qui avait le don de se placer toujours près d’elle au plus fort des combats…
Le bruit.
La terre qui se mit à trembler, les deux armées courant à la rencontre l’une de l’autre.
Les armes frappées contre les boucliers par les forces de réserve et les cris d’encouragement.
Le choc enfin. Effroyable, hideux, d’une violence innommable. L’odeur du sang, de la fumée, le hennissement des chevaux blessés et agonisants.
Elle s’élança pour charger, tranchant au hasard, tourbillonnant telle une danseuse macabre, faisant voler lambeaux de chair et membres. Son bouclier avait explosé lors du premier choc et elle l’avait abandonné pour une deuxième arme.
De la piétaille, du menu fretin, des adversaires pas assez dignes. Elle cherchait au cœur de la bataille, un adversaire à sa mesure.
Et soudain, elle le vit.
Un Chevalier de la Mort, visière baissée, une gigantesque épée ornée de runes de glace, avait réussi une percée jusqu’aux mages de combat. Il avait réduit en charpie l’unité chargée de les protéger et semait chaos et destruction dans leurs rangs.
Essoufflée, elle se soumit de nouveau à son rituel.
Bonk, bonk. Toujours l’épée, Toujours deux fois.
Son cœur battait la chamade comme au début de chaque combat, la rage montait en elle, telle une vague d’excitation.
Qui pouvait prétendre comparer le plaisir sexuel à cette frénésie meurtrière qui peu à peu l’envahissait ? D’ailleurs, elle n’avait jamais été attirée par les relations charnelles et elle devait bien se l’avouer était encore intacte à ce jour, vingt-huit années après sa naissance.
Le Chevalier de la Mort, vigilant se retourna, la fixant au travers de son casque d’une double lueur bleutée malsaine. Elle tendit son épée à deux mains vers lui en un geste de défi, la plantant devant elle en terre, priant rapidement la Lumière de la protéger. Son écuyer- par ses ancêtres, toujours vivant !- lui tendit sur un de ses gestes une masse et un bouclier aux reflets gris miroitants.
Pour ce combat malheureusement, il lui faudrait être endurante, solide, capable de tenir longtemps. Les Chevaliers de la mort étaient des combattants redoutables, alliant rapidité, sorts de givre et puissance de dégâts.
Elle chargea, prenant l’initiative, terminant sa course en percutant son adversaire d’un violent coup de bouclier, le laissant hébété, hagard et profitant de ce répit pour s’abriter derrière le pavois pour lui assener un coup dévastateur. Elle avait pris l’avantage, c’était bien mais la riposte ne tarda pas.
Le Chevalier projeta sur elle un toucher de glace, le froid mordant cruellement ses chairs et freinant sa vitesse. Elle grelottait et transpirait en même temps, fiévreuse soudain.
Elle riposta de sa masse, tentant de cibler de nouveau la tête mais ne parvint qu’à lui donner un coup à l’épaule.
Il tenta une allonge et la frappa vicieusement au genou, tentant de la faire ployer sous le poids de son armure. Elle perdit l’équilibre alors que sa peau se mettait à brûler, les aisselles, la gorge et les aines soudain douloureuses. Elle sut à ce moment, qu’infectée par les maladies que véhiculaient le Fléau, elle n’avait que peu de chance de s’en sortir, même si elle sortait victorieuse de l’affrontement.
Elle s’entêtait néanmoins, se servant de toutes ses ressources, bouclier, arme, pieds, poings pour faire reculer son adversaire, ne lui laisser aucun répit, aucune chance d’exécuter ses techniques de combat et de funeste magie.
Elle guettait chaque ouverture chaque petite erreur chez ce combattant aussi aguerri qu’elle, force lui était de reconnaître. Son esprit était clair, déterminé, calculant à la fraction de seconde de l’action suivant. Parade, attaque, esquive, défense, botte, mêlée, bagarre, elle fronçait les sourcils, concentrée, précise.
Il tournait autour d’elle, échappant de plus en plus à ses attaques, cherchant à la déstabiliser. Elle commençait à fatiguer, ne restant qu’un être humain, son bras devenait plus lourd, plus lent, son armure lui pesait de plus en plus alors que les maladies l’affaiblissaient et l’amoindrissaient davantage.
Lui semblait n’éprouver aucune fatigue.
Alors que le Chevalier commençait à incanter, elle tenta alors le tout pour le tout, lançant sa masse.
L’incantation fut brisée et elle s’apprêtait à lui bondir dessus, pieds et poings en avant quand sur un mot étrange de pouvoir, des chaînes de glace émergèrent du sol enneigé, la stoppant net dans son élan.
L’épée runique se leva, elle sut que c’était la fin et elle tendit sa nuque, afin qu’il lui donne la mort d’un guerrier.
Le noir.
La puanteur, une odeur de moisi.
« Tu te rrréveilles enfin, ma soeurrr », cria une voix nasillarde, « un jourrr de plus et tu finissais au charrrnier… »
Dans sa tête, le noir aussi. Qui était elle ? Elle ouvrit les yeux pour localiser où elle se trouvait. Une crypte apparemment. Au-dessus d’elle, une créature de cauchemar, la mâchoire retenue par des broches de fer, les articulations laissées découvertes par sa robe, la regardait d’un œil vitreux.
« Sombrrrejourrr, Rrréprrrouvée. Allez debout, on a déjà perrrdu assez de temps comme ça. En rrroute ! »
Elle commença à monter les marches, se retournant pour l’attendre, tapant d’un pied…décomposé…impatient.
Elle se leva, cherchant des yeux son écuyer et son arme.
Le monstre leva ses yeux globuleux au ciel. « Et bien ! Le Maîtrrre déteste qu’on le fasse attendrrre ! Du nerrrf ! Urrrgh…Urrrgh…Urrrgh…. ». Elle se gratta la tête, arrachant une mèche de cheveux filasse au passage. « Au fait t’as un nom ? ».
Avait-elle un nom ? Ce noir dans sa tête, tout ce noir… Elle ne répondait pas, absorbée dans la recherche de ses souvenirs.
« Je prrrends ça pourrr un non. Alorrrs voyons… ». Le cadavre ambulant lui jeta un regard peu amène. « Non… Mmmhhh… AH ! J’ai trrrouvé ! Morrrrterrrune, on t’apellerrra Morrrterrrune."
Elle répéta doucement « Morterune, Morterune. », se tapant le torse de son poing.
L’autre secoua son espèce de mandibule, agacée. « Dépêches-toi, bêtasse ! Le Fléau n’attend pas ! ».
Elle se dirigea vers les escaliers.
« Morterune. Morterune. Serviteur du Fléau. »
Ce silence si particulier précédant le début d’une bataille. Le temps arrêté un instant, une éternité, permettant aux combattants de se concentrer.
Elle frappa deux fois le sol de son épée.
Elle commençait chaque combat ainsi, par ce rituel. Elle ne saurait dire pourquoi, certains y aurait vu bien des choses mais elle restait un être simple, ayant besoin de ce geste pour se porter chance.
Elle affermit sa main sur la lanière du bouclier, ancra ses pieds fermement sur le sol et attendit, regardant face à elle, enfin prête, sentant l’exaltation de la bataille monter en elle.
Elle était une guerrière.
Elle ne vivait que pour et par les armes, les maniant mais les forgeant aussi avec passion et amour, heure après heure, jour après jour. L’armure qu’elle portait lui avait été imposée par son ordre militaire mais elle aurait été tout aussi capable d’en faire autant.
Le son d’une corne. Le hurlement des deux armées.
Elle aussi hurlait.
Un cri fort, puissant, son cri de guerre « SANGVAILLANT ! Passe et détruis ! »,celui que ses ancêtres avaient clamé, tour à tour, écumant les plus grands champs de bataille, versant leur sang pour leur royaume et leur roi, un sang vaillant, parole royale qui leur avait valu ce titre et ces terres, cette petite baronnie enclavé sur son île dans la Forêt des Pins argentés, aujourd’hui brisée, ravagée, disparue de la surface d’Azeroth par la déferlante de ses ennemis.
Cet esprit de revanche familial qui lui avait enferré cette haine au cœur. Elle avait cette culture du combat qui lui avait rarement fait commettre des erreurs stratégiques, mais ô combien avaient été nombreuses ses erreurs humaines !
Un sens de l’honneur et un code strict, une discipline de fer qui lui avait été imposée dès sa jeune enfance avait fait d’elle un combattant droit et fier, soumis à des concepts tels que l’obéissance ou la hiérarchie qui pour elle, étaient une seconde nature.
L’acceptation de ces concepts la faisait parfois passer pour un être sans âme, ultra conservateur, incapable en apparence d’avoir sa propre opinion. Ses pires détracteurs la traitaient de « simplette », se moquant de sa capacité à obéir sans rechigner. Elle ne relevait jamais ce genre d’ânerie, n’ayant que peu de temps à consacrer à son entraînement et sa forge, elle ne s’arrêtait pas à ce genre de contingences.
Avec le recul, peut-être aurait-elle dû y faire plus attention, cela lui aurait sans doute permis d’élucider le mystère des yeux bleus de ce jeune capitaine qui avait le don de se placer toujours près d’elle au plus fort des combats…
Le bruit.
La terre qui se mit à trembler, les deux armées courant à la rencontre l’une de l’autre.
Les armes frappées contre les boucliers par les forces de réserve et les cris d’encouragement.
Le choc enfin. Effroyable, hideux, d’une violence innommable. L’odeur du sang, de la fumée, le hennissement des chevaux blessés et agonisants.
Elle s’élança pour charger, tranchant au hasard, tourbillonnant telle une danseuse macabre, faisant voler lambeaux de chair et membres. Son bouclier avait explosé lors du premier choc et elle l’avait abandonné pour une deuxième arme.
De la piétaille, du menu fretin, des adversaires pas assez dignes. Elle cherchait au cœur de la bataille, un adversaire à sa mesure.
Et soudain, elle le vit.
Un Chevalier de la Mort, visière baissée, une gigantesque épée ornée de runes de glace, avait réussi une percée jusqu’aux mages de combat. Il avait réduit en charpie l’unité chargée de les protéger et semait chaos et destruction dans leurs rangs.
Essoufflée, elle se soumit de nouveau à son rituel.
Bonk, bonk. Toujours l’épée, Toujours deux fois.
Son cœur battait la chamade comme au début de chaque combat, la rage montait en elle, telle une vague d’excitation.
Qui pouvait prétendre comparer le plaisir sexuel à cette frénésie meurtrière qui peu à peu l’envahissait ? D’ailleurs, elle n’avait jamais été attirée par les relations charnelles et elle devait bien se l’avouer était encore intacte à ce jour, vingt-huit années après sa naissance.
Le Chevalier de la Mort, vigilant se retourna, la fixant au travers de son casque d’une double lueur bleutée malsaine. Elle tendit son épée à deux mains vers lui en un geste de défi, la plantant devant elle en terre, priant rapidement la Lumière de la protéger. Son écuyer- par ses ancêtres, toujours vivant !- lui tendit sur un de ses gestes une masse et un bouclier aux reflets gris miroitants.
Pour ce combat malheureusement, il lui faudrait être endurante, solide, capable de tenir longtemps. Les Chevaliers de la mort étaient des combattants redoutables, alliant rapidité, sorts de givre et puissance de dégâts.
Elle chargea, prenant l’initiative, terminant sa course en percutant son adversaire d’un violent coup de bouclier, le laissant hébété, hagard et profitant de ce répit pour s’abriter derrière le pavois pour lui assener un coup dévastateur. Elle avait pris l’avantage, c’était bien mais la riposte ne tarda pas.
Le Chevalier projeta sur elle un toucher de glace, le froid mordant cruellement ses chairs et freinant sa vitesse. Elle grelottait et transpirait en même temps, fiévreuse soudain.
Elle riposta de sa masse, tentant de cibler de nouveau la tête mais ne parvint qu’à lui donner un coup à l’épaule.
Il tenta une allonge et la frappa vicieusement au genou, tentant de la faire ployer sous le poids de son armure. Elle perdit l’équilibre alors que sa peau se mettait à brûler, les aisselles, la gorge et les aines soudain douloureuses. Elle sut à ce moment, qu’infectée par les maladies que véhiculaient le Fléau, elle n’avait que peu de chance de s’en sortir, même si elle sortait victorieuse de l’affrontement.
Elle s’entêtait néanmoins, se servant de toutes ses ressources, bouclier, arme, pieds, poings pour faire reculer son adversaire, ne lui laisser aucun répit, aucune chance d’exécuter ses techniques de combat et de funeste magie.
Elle guettait chaque ouverture chaque petite erreur chez ce combattant aussi aguerri qu’elle, force lui était de reconnaître. Son esprit était clair, déterminé, calculant à la fraction de seconde de l’action suivant. Parade, attaque, esquive, défense, botte, mêlée, bagarre, elle fronçait les sourcils, concentrée, précise.
Il tournait autour d’elle, échappant de plus en plus à ses attaques, cherchant à la déstabiliser. Elle commençait à fatiguer, ne restant qu’un être humain, son bras devenait plus lourd, plus lent, son armure lui pesait de plus en plus alors que les maladies l’affaiblissaient et l’amoindrissaient davantage.
Lui semblait n’éprouver aucune fatigue.
Alors que le Chevalier commençait à incanter, elle tenta alors le tout pour le tout, lançant sa masse.
L’incantation fut brisée et elle s’apprêtait à lui bondir dessus, pieds et poings en avant quand sur un mot étrange de pouvoir, des chaînes de glace émergèrent du sol enneigé, la stoppant net dans son élan.
L’épée runique se leva, elle sut que c’était la fin et elle tendit sa nuque, afin qu’il lui donne la mort d’un guerrier.
Le noir.
La puanteur, une odeur de moisi.
« Tu te rrréveilles enfin, ma soeurrr », cria une voix nasillarde, « un jourrr de plus et tu finissais au charrrnier… »
Dans sa tête, le noir aussi. Qui était elle ? Elle ouvrit les yeux pour localiser où elle se trouvait. Une crypte apparemment. Au-dessus d’elle, une créature de cauchemar, la mâchoire retenue par des broches de fer, les articulations laissées découvertes par sa robe, la regardait d’un œil vitreux.
« Sombrrrejourrr, Rrréprrrouvée. Allez debout, on a déjà perrrdu assez de temps comme ça. En rrroute ! »
Elle commença à monter les marches, se retournant pour l’attendre, tapant d’un pied…décomposé…impatient.
Elle se leva, cherchant des yeux son écuyer et son arme.
Le monstre leva ses yeux globuleux au ciel. « Et bien ! Le Maîtrrre déteste qu’on le fasse attendrrre ! Du nerrrf ! Urrrgh…Urrrgh…Urrrgh…. ». Elle se gratta la tête, arrachant une mèche de cheveux filasse au passage. « Au fait t’as un nom ? ».
Avait-elle un nom ? Ce noir dans sa tête, tout ce noir… Elle ne répondait pas, absorbée dans la recherche de ses souvenirs.
« Je prrrends ça pourrr un non. Alorrrs voyons… ». Le cadavre ambulant lui jeta un regard peu amène. « Non… Mmmhhh… AH ! J’ai trrrouvé ! Morrrrterrrune, on t’apellerrra Morrrterrrune."
Elle répéta doucement « Morterune, Morterune. », se tapant le torse de son poing.
L’autre secoua son espèce de mandibule, agacée. « Dépêches-toi, bêtasse ! Le Fléau n’attend pas ! ».
Elle se dirigea vers les escaliers.
« Morterune. Morterune. Serviteur du Fléau. »
Invité- Invité
Re: [Horde] Morterune
par Gestionnaire du forum Mar 2 Mar - 22:53
*Salue avec méfiance*
(Bienvenu a toi! hésites pas a participer et nous contacter ingame)
(Bienvenu a toi! hésites pas a participer et nous contacter ingame)
Gestionnaire du forum- Administrateur
- Nombre de messages : 1445
Age : 13
Date d'inscription : 30/03/2008 -
)
Invité- Invité
Re: [Horde] Morterune
par Invité Mer 3 Mar - 13:59
( C'est une transfuge. Un clairvoyant déguisé en nouveau ! )
Invité- Invité
Re: [Horde] Morterune
par Invité Mer 3 Mar - 14:41
(ne me souhaitez pas la bienvenue je suis déjà sur les Clairvoyants mais merci quand même, je me suis inscrite sous un autre pseudo pour l'avatar et la signature et surtout qu'on différencie bien mes deux personnages, sinon vous me connaisez déjà sous le pseudo d'Iswe, navrée j'aurai dû le mentionner, toutes mes excuses ) 
Invité- Invité
Re: [Horde] Morterune
par Invité Jeu 11 Mar - 12:53
Ils ont dit à Morterune de trouver sa voie et de s’entraîner. Ils lui ont dit qu’elle était une guerrière et qu’elle devait de nouveau apprendre à se battre. Morterune cherche son arme et son écuyer sans savoir ce que ceci signifie. Parfois elle s’arrête au milieu d’un combat pour faire des gestes vers l’arrière, comme des signaux vers quelqu’un ne s’y trouvant pas.
Alors Morterune s’est entraîné, longtemps. Elle a frappé de son épée à deux mains toutes sortes de choses avec pour seul objectif de les détruire parce qu’ils lui ont demandé.
Ils lui ont dit « ton chef va venir ». Morterune se dégoûte d’avance de cette entrevue et elle s’entraîne encore plus fort pour impressionner ce chef de guerre. Parce qu’elle sait qu’elle doit le suivre, parce qu’elle sait que quelqu’un la regarde et la surveille en permanence et que cette volonté est celle du Maître sans savoir à qui elle pense non plus. Ils ont dit Serviteur du Fléau et cela paraît normal à Morterune. Les Autres l’appellent Réprouvée et lui parlent avec dévotion de la Reine Banshee, mais Morterune sait bien que ce n’est pas elle le Maître, elle ne sait pas comment mais elle le sait.
Elle fait semblant de les écouter et dit « oui, bien sûr ». Elle fait ce qu’ils lui demandent parce qu’ils lui donnent de l’argent en échange. Et Morterune sait qu’elle a besoin d’argent. L’autre jour à la forge, elle a pris des mains du maréchal ferrant un marteau et elle a commencé à activer le soufflet et à vouloir fondre du métal.
Morterune a découvert qu’elle savait forger et elle va avoir besoin de monnaie pour acheter du métal. Elle a besoin d’une nouvelle arme, d’une nouvelle armure. Elle doit couvrir ses os de métal pour se protéger, elle doit brandir une arme et un bouclier, et même deux armes pour détruire.
Morterune est une morte qui marche. Elle voit ses os qui transpercent ses bras et ses jambes. La nourriture a un goût de cendre dans sa bouche et elle préfère dévorer les chairs mortes de ses ennemis pour se sustenter. Morterune souffre beaucoup, elle a croisé des vivants et elle envie leurs chairs chaudes, entières, leur visage rose et leurs os confortablement recouverts de peau.
Les courants d’air gèlent son corps, la pluie fait grincer ses vieilles articulations. Les Vivants la regardent en plissant le nez et s’écartent rapidement sur son passage. Mais Morterune n’a pas perdu sa vivacité, sa précision, son endurance, bien au contraire. C’est comme un souffle nouveau qui l’anime, une volonté de fer qui la rend infatigable, endurante et elle se surprend à sauter plus haut, plus fort, plus longtemps.
Le chef va venir et alors tout ira bien. Morterune portera la guerre de nouveau chez les Vivants. Elle les abattra les uns après les autres, elle mènera ses troupes au combat, aboyant les ordres, brandissant ses armes.
Elle est morte pour cela.
Elle a survécu pour cela.
Maintenant elle attend le Chef.
Et ensuite, elle retournera se battre.
Alors Morterune s’est entraîné, longtemps. Elle a frappé de son épée à deux mains toutes sortes de choses avec pour seul objectif de les détruire parce qu’ils lui ont demandé.
Ils lui ont dit « ton chef va venir ». Morterune se dégoûte d’avance de cette entrevue et elle s’entraîne encore plus fort pour impressionner ce chef de guerre. Parce qu’elle sait qu’elle doit le suivre, parce qu’elle sait que quelqu’un la regarde et la surveille en permanence et que cette volonté est celle du Maître sans savoir à qui elle pense non plus. Ils ont dit Serviteur du Fléau et cela paraît normal à Morterune. Les Autres l’appellent Réprouvée et lui parlent avec dévotion de la Reine Banshee, mais Morterune sait bien que ce n’est pas elle le Maître, elle ne sait pas comment mais elle le sait.
Elle fait semblant de les écouter et dit « oui, bien sûr ». Elle fait ce qu’ils lui demandent parce qu’ils lui donnent de l’argent en échange. Et Morterune sait qu’elle a besoin d’argent. L’autre jour à la forge, elle a pris des mains du maréchal ferrant un marteau et elle a commencé à activer le soufflet et à vouloir fondre du métal.
Morterune a découvert qu’elle savait forger et elle va avoir besoin de monnaie pour acheter du métal. Elle a besoin d’une nouvelle arme, d’une nouvelle armure. Elle doit couvrir ses os de métal pour se protéger, elle doit brandir une arme et un bouclier, et même deux armes pour détruire.
Morterune est une morte qui marche. Elle voit ses os qui transpercent ses bras et ses jambes. La nourriture a un goût de cendre dans sa bouche et elle préfère dévorer les chairs mortes de ses ennemis pour se sustenter. Morterune souffre beaucoup, elle a croisé des vivants et elle envie leurs chairs chaudes, entières, leur visage rose et leurs os confortablement recouverts de peau.
Les courants d’air gèlent son corps, la pluie fait grincer ses vieilles articulations. Les Vivants la regardent en plissant le nez et s’écartent rapidement sur son passage. Mais Morterune n’a pas perdu sa vivacité, sa précision, son endurance, bien au contraire. C’est comme un souffle nouveau qui l’anime, une volonté de fer qui la rend infatigable, endurante et elle se surprend à sauter plus haut, plus fort, plus longtemps.
Le chef va venir et alors tout ira bien. Morterune portera la guerre de nouveau chez les Vivants. Elle les abattra les uns après les autres, elle mènera ses troupes au combat, aboyant les ordres, brandissant ses armes.
Elle est morte pour cela.
Elle a survécu pour cela.
Maintenant elle attend le Chef.
Et ensuite, elle retournera se battre.
Invité- Invité
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